ННиАФ

Они со мной ночуют в моем лесу глухом,
Они меня врачуют классическим стихом.
                Владимир Соколов

Как русский барин, на досуге
Пописывающий стишки,
И головою в петлю – потому что
В рай не пустили бы грехи,
Так мы, в глухом лесу
Многоэтажных зданий
К истокам вдохновенья припадаем.
Классическим стихом уврачевать болезни,
Когда болит душа – и петля тот итог,
К которому приходишь. Бесполезны
Сны сладкозвучья и весны цветок,
Воспетый много раз, но так и не воспетый,
Как должно. Вопреки всем мнениям вокруг
Смертельный круг чертят во тьме поэты,
Лишь издавая первый сладкий звук.
Их к смерти песнь ведет,
Звуча, не умолкая, она манит и дразнит,
И опять –
Рассудок за собою увлекая
Поет – и этого уж не отнять.
Но в жизни даже франты несчастливы,
И дар поэзии – навеки злой удел,
То подвиг, то цари, то выстрел торопливый,
И каждый получает, что хотел.
Цари – бесславие, что время лишь умножит.
Поэты – славу, и несть ей конца…
Но кто плоды бессмертия отложит
И горький след сотрет с его лица?