Спасибо потолку

Вечер, кругом
учебники,
тетради,
перегруз мозгов,
еще история,
презрев привычный остов,
не дописав сочинение
принимаюсь за строки.
и вроде бы все в порядке -
на месте Булгаков,
и Стогов
прячет историю русского рока
под желтой обложкой,
но что мне так плохо?
Усталость, нервно тикает пульсом ударов
какого-то барабанщика.
Текучей мелодией рассыпается
смысл
всего, прочитанного.
Мозги в кучу, опять
в бездну учебы
погружаясь,
снова и снова,
про Сэлинджера забывая,
уставая,
уставая,
безбожно признавая,
что еще немного - и в ад.
Хотя куда же?
Зачем рубить
с плеча,
и так не слишком весело.
Завтра читать, рассказывать
описывать
какую-то ерунду
о любви Снегурочки,
рассказывать русичке,
что это не идиотский случай
глупой любви обычной девчонки,
Идти против дурацких
стереотипов,
обусловленных уроком литературы,
спасать пыльные мозги
соседей по классу.
А надо это? Мне не надо. Просто не сдержаться.
Не терплю лжи, особенно о книгах.
О них нужно думать, молчать. Тихо.
Ни слова пошлого, ни слова глупого,
которая нарушает гармонию слов
Достоевского.
В общем спасибо потолку надо мной,
что периодически падает
и я думаю, живу, чувствую.