Тем, кто сочтёт, что для них...
Кивают, не жалея головы,
Прокладывают виршами траншеи,
Манерные, пустые болваны.
И пальцами немытыми по небу,
И с лязгом ржавозубым на устах,
С апломбом декламируют плацебо,
Раздумий несварение в стихах.
И Фебу фамильярно улыбаясь,
С носками в цвет подобранной гримасой,
Всё исполняют хромоногий танец,
Пред жертвоприношеньем из пластмассы.
И с каждой пересоленною рифмой,
До приторного липкой иль безвкусной,
Становятся серьёзнее всё нимфы,
Икотою заходятся все музы.
И всё бы ничего да не смертельно,
Как не смертелен шум стальных оков,
Но, господа, не задавайтесь целью,
"Поэзией" коверкать ценность слов.
Свидетельство о публикации №113120609717