24. ТЕБЕ, ДРУГ

                ТЕБЕ,  ДРУГ
             (Данзас  -  Пушкину)

Друг  мой,  я  не  знаю,  как  мне  быть!
А  в  душе  звучит  одно  и  тоже:
«С  крестного  пути  не  воротить,
Не  освободить  от  крестной  ноши».

Вижу  я,  как  непроглядна  ночь,
Знаю  я  -  стезя  твоя  прямая.
Кинуться,  не  допустить,  помочь!
Да  с  креста  не  сходят, а  снимают.

Я  лишь  на  обочине  стою,
И  не  в  силах  ничего  исправить,
Но  под  ношу  крестную  твою
Дай  и  мне  свое  плечо  подставить.
06. д.Пантелиха.



              * * *
                А.Пеплову
Даешь  фанфары,  фейерверки,  туши,
Шеренги  хрусталя,  улыбок  сад!               
Виват!  Хоть  и  слепее  мы  и  глуше,
Чем те,  кем  были  десять  лет  назад,

Когда,  всей  жаждой  горнего  взыскуя,
Спускались  вниз,  как  в  катакомбный  храм,
И  в  первый  раз  входили  в  мастерскую,            
И  в  первый  раз  там  были  рады  нам.

Да,  мы  спускались  вниз               
И  дверь  открыли,  но
Нас  развернуло  ввысь,
А  мы  легли  на  дно.

Совсем  не  пахло  красками  и  лаком,            
Богемным  бытом  и  дурным  концом.
Холсты  серели  спинами,  однако               
Художник  повернул  их  к  нам  лицом.

И  на  часах  как  бы  застыли  стрелки,
Огонь  сомненья  вспыхнул  и  погас,
И  собственная  жизнь  ничтожно  мелкой
Вдруг  показалась  каждому  из  нас.

Да,  мы  спустились  вниз
И  дверь  открыли,  но
Нас  там  позвали  ввысь,
А  мы  легли  на  дно.

« Нам  ввысь,  покрытым  гордости  корою,               
Имеющим  изнеженную  плоть?».
Там,  в  вышине,  над  Лысою  горою,
Распятый  на  кресте  алел  Господь.

«Мы  горнего  алкали  в  самом  деле,
Но  не  в  поту  ж,  не  в  муках,  не  в  крови.
Ведь  быть  должны  разумными  пределы
Для  самоотверженья  и  любви.

Да,  мы  спустились  вниз
И  дверь  открыли,  но
Нам  там  -  давайте  ввысь!               
Ан  мы  легли  на  дно».

Так  вот,  сегодня  мастерской  той  нету,
Художник  ходит  в  голи-голытьбе,
Он  никому  не  нужные  портреты  -
Те,  наши  с  вами  -  вынес  на  себе.             

О  да,  почти  библейское  закланье.
А  нам… Нам  лишь  ночами  снятся  сны,
Как  горним  или  внутренним  сияньем               
На   тех  портретах  мы  озарены.

«Да  ну,  какая  высь?
Не  правда  ли,  смешно!               
Гораздо  легче  вниз,
В  уют,  в  тепло,  на  дно».
                04г. д.Пантелиха



                * * *
                А.Пеплову
У  A.Whyeth’а  есть  картина  -
Не  пейзаж  и  не  портрет,               
Та  картина  -  «Мир  Кристины»,
Той  Кристины  в  мире  нет.

И  над  Whуеth’овой  могилой
Зори  алые,  в  крови.
А  картина  с  прежней  силой
Источает  свет  любви.

Этой  женщины-калеки
Лик,  что  рублен  топором  -               
В  предках  инки,  иль  ацтеки,               
Могиканин,  иль  гурон.               

Со  спины  лица  не  видно,
На  других  портретах  -  да,               
И  калеке  не  обидно,               
Что  она  немолода,
 
Некрасива,  даже  слишком,
Будто  в  предках  воронье,
Что  соседские  мальчишки
В  детстве  мучили  её.

Поле,  взгорок,  крыша  зданья,
Ангел  в  плоти  и  крови.
Это  хрупкое  созданье
Освещает  свет  любви.

Эти  ножки,  эти  ручки,
К  нам  лежащее  спиной
Это  жалкое,  паучье
Тельце  женщины  больной.

Ей  еще  туда, на  взгорок,
Ей  ползти  вперед  и  ввысь
Не  к  насмешкам,  не  к  позору,               
А  в  совсем  иную  жизнь.

Поле,  взгорок,  крыша  дома  -
Признаки  наперечет.               
Все  по  Whyeth’у,  все  знакомо,               
Только  рядом   Нерль  течет.

Облака,  июльский  дождик,
Зелень  яркая  в  саду.
Здесь  живет  мой  друг  художник
Пару  месяцев  в  году.

В  том  пейзажном  отголоске
Ни  заслуга,  ни  беда.
И  что Whyeth  с  Андреем  тёзки
Это  тоже  ерунда.

И  не  мастерство  работы,
Не  мазок,  не  колорит,
Нет,   совсем  иное  что-то
Двух  художников  -  роднит.               

Что  не  каждый  и  заметит,
Что  не  вычислишь  в  уме.
Это  свет,  который  светит,               
Даже  в  самой  черной  тьме.               
                04г. д.Пантелиха




              САНЧО

Я  не  рыцарь  из  романса,
Никакой  не  Дон  Кихот,
Санчо  я.  Я  Санчо  Панса  -
Вот  такой  сюжетный  ход.

Нет  ни  удали, ни  стати,
Ни  печали  на  челе.
Я  всего  лишь  на  подхвате,
Я  всего  лишь  на  осле.

И  не   рослый,  и  не  стройный,
И  прочёл  не  много  книг,
В   общем,  малого  достойный, 
Только  звания  -  мужик.

Ан  не  стыдно  и  не  больно,
Что,  вон,   вилы-то  в  говне.
Мне  ж  и  этого  довольно,
Мне  и  этого  -  вполне.

Пусть  пропахшему  навозцем,
Кто-то  кинет  мне:  «Мужик!».
Но  мужик  оруженосцем
Может  рыцарю  служить.
                10г.