Я снова балансирую на грани,
Я снова на краю костлявой бездны.
Наш род извечно звали Мастерами,
А я лишь арлекино бесполезный.
Стою на острие, но не иголки,
Стою на высоте, но не в полете.
И выстрелом обугленной двустволки
Растает дым в змеином переплете.
Не выкосит меня и не собьет
Ударом в грудь медеющая пуля.
К губам, расцветшим маками, прильнет
Для жаркого чужого поцелуя.
Раскинув руки, чтобы не упасть,
Стою в заре на остром горном пике.
Внизу грядой зияющая пасть
В немом передо мной застыла крике.
Я Мастер шутовского колпака.
Я, будто накрахмаленная нитка.
Я статуей, но только акробат
Из древнего мифического свитка.
Я вновь струною, снова на износ,
Стою на пике каменной громады.
Я слышала их лающий вопрос,
Шутовка недостойная награды.
Баланс, или Пик Горы
© Copyright: Кидориэль, 2013
Свидетельство о публикации №113120604249
Свидетельство о публикации №113120604249
Рецензии