Без градского шума

            
В Светлановском зале погасли огни…
Лишь подиум Музы сверкает
И светлых предчувствий соткал миражи
И в явь их игрой воплощает.

Волнительный Брамс вновь со сцены звучит,
В гармонию звуки вплетая,
И холст благозвучий палитрой творит
Художников зримого рая.

Мацуев чудесен в аккордах любви
И в робких подходах признанья.
Он пальцами рук высекает огни
Из клавиш живых мирозданья.

Пророчат гадалки артисту успех
И взрывы прекрасных оваций
Средь блажи свалившихся с неба утех
И прочих бездарных новаций.

Бетховен взошёл на священный престол
В стенах музыкального храма
И… замер пред взмахом руки Спиваков,
Готовя взрыв вод океана.

Бушует великая нотная рать
Под твёрдой рукой дирижера
И льётся со сцены сама благодать
Волшебного музыки хора.

Весь зал очарован созвучием нот
И силой духовной звучанья
Распахнутых в счастье волшебных ворот
В подворье земном прозябанья.

В Светлановском зале погасли огни.
Уставшая Муза уснула.
Мне пение скрипки приснилось в ночи…
Заметьте, без градского шума.