Смахнув слезу читаю Бродского в сортире.
Смотрю в окно на падающий снег.
Жена на кухне жарит дюжину котлет.
Деревья за окном стоят,
как будто в целом мире,
есть только этот сон и их упрямый век.
Шкворчит сковорода, вокруг молчанье.
Уснул младенец на моих руках.
А за окном все тот же дом,
сарай и падающий снег.
Летит как будто в целом мире,
нет ничего, что было бы важней.
Все замерло, я слушаю дыханье.
Смотрю в окно и в глубину себя.
Тогда мне кажется, что этот миг паренья.
В котором всё, все грани бытия,
все неустроенности быта, жена,
деревья за окном и этот снег.
Все создано, чтоб я любил.
И если продолжать смотреть в окно
на дом, сарай и алкаша бредущего по снегу.
Тогда становится ясней, что в сущности,
И мы и этот снег верны одной судьбе.
Уходим в землю и далее на небо.
Первое декабря
© Copyright: Николай Знобищев, 2013
Свидетельство о публикации №113120602839
Свидетельство о публикации №113120602839
Рецензии
