кисонная болезнь

когда ты идёшь по чужому городу,
по его засыпающим переулкам,
по брусчатке неровно ступая,
то шаги раздаются так гулко, гулко...
а может быть, это сердце мячиком бьётся
о каждый камень, не разбирая

здесь воздух другой.
в нём свобода, лето,
чужие духи и похоть.
к нему придышаться нужно,
как на подлодке или другой планете,
иначе - кисонный ужас,
кипение лёгких, копоть
прохожие скажут -
"передышала самой собой,
такое безумие в каждом сидит поэте"

каждый шаг мимо окон чужих, кофеен
во мне отдаётся чувством неодиночества и участья
всё просто - ты ведь наверняка
по тем же улицам бродишь, когда душе неспокойно,
ты к ним приклеен
я будто бы слышу здесь твой аромат
и могу коснуться запястья...

но в моём и твоём мирах
не сложилось поля пересеченья,
поэтому ты за стеклянной ширмой стоишь,
в параллельном мире
щекой прикасаясь к моей щеке
кажется, лёгкие начинают кипеть
в это призрачное мгновенье

а город чужой настойчиво расплетает
наши невидимые стеклянные пальцы
он шепчет, и голос его змеиным ядом ласкает,
оставляя меня без тебя, налегке:
"ну конечно же, это я подстроил,
мне и распутывать вас -
удушить друг другом
и утопить в своей неспокойной ночной реке"

05.12.13