Записки Сумасшедшего Доктора. Апатия

Сегодня n-ое число декабря. На улице, кажется, ночь. Всего-то за полторы недели я успел потеряться во времени, и только записки о назначенных приёмах напоминают мне год и месяц.
Дни... в днях я уже и не пытаюсь разобраться, что уж говорить о часах и минутах...
Может быть, сегодня даже выходной... впрочем, имеет ли это какой-то смысл?
Здесь нет ни шумных соседей, ни надоедливых чудищ-машин за окном. Я могу просто принять опиум и уснуть...

Я не хочу идти домой, ибо боюсь, что могу застрелиться. Впрочем, пациенты всё равно никогда об этом не узнают: им скажут, что меня арестовали или уволили. Правда, в одном я уверен точно - Алиса и Лилия догадаются обо всём... К тому же, на пятый или шестой день соседи поймут, что, как они говорят, сумасшедший не издаёт ни звука. Они вызовут экстренные службы и тем придётся узреть тело, уже начавшее гнить, засохшую кровь и разбросанный пепел от сожжённых стихов, записей и сочинений.

Мне нет места в этом доме... Только эта жёлтая больница, этот серый кабинет-склеп ещё способны принять инородное полуживое тело.

Больше всего я хочу увидеть Алису, но... Ей нельзя видеть меня в таком состоянии, поэтому крепкий кофе и опиум - всё, что мне осталось.
Алиса... Алиса... Алиса... Это имя я буду повторять, наверное, вечно. Даже в наркотических и сумасшедших снах, даже в предсмертной агонии. Но её нет... Алиса ушла ноябрьским вечером...