Поэт живет, когда ему пронзают сердце.
Тогда слова сладки, как в сотах мед.
Поэт не ждет аплодисменты ,
Он ждет, когда закончится в сей жизни его срок.
В его устах порок и откровение,
Он души может жечь или поднять .
Ему дано нести под сердцем пламя,
Чтоб всем другим словами он помог.
А самому, выбрать лишь скитание,
И знать, что будет вечно одинок.
Поэты все, кто рвал на клочья душу,
Кто отдавал другим, счастья своего глоток
Поэт
© Copyright: Дмитрий Орлов 5, 2013
Свидетельство о публикации №113120509276
Свидетельство о публикации №113120509276
Рецензии