Это просто осень виновата

Пишут "все кончается когда-то".
До того - какие мне дела?
Это просто осень виновата,
Что с тобой до срока развела.

Вот опять касаюсь этой темы,
Хоть два раза в реку не войти...
Приносил тебе я хризантемы,
А беда была уже в пути.

Разве знал я, что плутовка-осень
Нам готовит поворот крутой?
У судьбы поблажек мы не просим,
Хоть и крикнуть хочется: "Постой!

Не спеши до срока править тризну
По любви, пока еще живой,
Не прошедшей и сейчас, и присно:
Я за то ручаюсь головой!"

Говорят, что время будто лечит-
Я совсем иное говорю...
И с тоской встречаю каждый вечер
Без тебя печальную зарю.


Мне очень понравился стихотворный отклик Ирины Истоминой, я тут же написал на него ответ и все это ставлю в общую связку.

«Это просто осень виновата…» -
хорошо, есть на кого свалить.
Я пишу из точки невозврата,
там любовь уже не может жить.

Говоришь, носил мне хризантемы?
Да, конечно, пару раз за год….
А потом выдумывал проблемы,
что забот-хлопот невпроворот,

что работа, ты, мол, понимаешь,
главное ведь – в жизни преуспеть!
И опять надолго пропадаешь,
предложив привычно – потерпеть.

Я терпела. Только сколько можно?
Охраняла угли от костра.
Там, где верность прикрывают ложью,
путного не будет никогда.

Прилетал как ветер, ставил свечи,
вроде романтик и мы вдвоем,
отстраненно обнимал за плечи,
думая о чём-то о своём.

Пара фраз дежурных про погоду,
а потом опять бежал к дверям,
там без обязательств, там - свобода -
к площадям, проспектам, фонарям…

Шансов я тебе не оставляю,
зря винишь недели ноября.
Не грущу, ночами не рыдаю,
просто излечилась … от тебя.

Ирина Истомина


У двоих, бесспорно, есть проблемы:
Вдруг нежданно все пойдет вразброд...
Приносил не часто хризантемы?
Но они цветут не круглый год.

Мы глядим по разному на вещи,
Даже, если вместе много лет...
Почему понять не можем женщин?
Но у них другой менталитет!

Пусть цветы, подарки редко носим,
Только в этом ли проблем ключи?
Мужики винят в невзгодах осень,
Женщины - всегда одних мужчин.

Ты легко найдешь себе другого
И воспримешь сказкой наяву...
Но (боюсь накаркать) скоро снова
Те ж проблемы самые всплывут.

Промелькнет любовь в ночи жар-птицей
И закроет иней провода...
За одно могу лишь повиниться,
Что твоих надежд не оправдал.

Может кто-то и рассудит втуне
Что на осень нападаю зря,
Но восьмое для меня июня
Лучше, чем восьмое ноября.

Будет ветер теплый в мае веять,
Будет лето с нежностью плодов...
Но боюсь, что капитана Грея
Не отыщешь в недрах городов.

Иван Наумов   

Позднее прислала экспромт Галина Шкавронская. Очень хороший и очень в тему. Ставлю в связку и его.

Осень, осень... Что ты натворила?
Для двоих вдруг развела мосты
и прошла, беды не видя, мимо.
И, выходит, как бездушна ты!
Чувства чьи-то враз перечеркнула,
а они живут, представь себе.
Осень ты себя лишь обманула:
человек - сам маг в своей судьбе.
Пусть мосты разведены остались!
От души к душе летят стихи,
что печаль снимают и усталость,
растворяя старые грехи.
Постепенно горизонт светлеет,
и заря вновь радостно горит,
На душе становится теплее,
вновь душа с душою говорит...

Галина Шкавронская