Баллада о воине
О. спокойно и рассудительно, немного даже лениво, истребляет чудовищ, их вытаскивая из-под кровати. Монстры озлоблены и трусливы. О. смотрит на них в упор, выигрывая без заклятий. Разбирая бумаги днём, он жалеет, что нет костра. В письмах к друзьям с улыбкой в конце выводит «без особой любви, О.», вздыхает угрюмо — сейчас бы чуть-чуть тепла. Настала зима, весь город порядочно замело.
О. хочет на месяц в отпуск, а лучше всего — на год: ткнув пальцем не глядя в глобус, избавиться от забот. Когда-то была мечта — он помнит, словно в тумане — спасать «тяжёлых», создать вакцину и душу вылечить заодно. О. стал реалистом, знающим толк в обмане, не выносящим смиренное «не суждено».
Ему часто приходится видеть слёзы, как он сам говорит — «ручьём».
В такие минуты О. ненавидит запах мимозы
и то,
что он стал
врачом.
декабрь 2013
Свидетельство о публикации №113120507447