Мои стишки, что экскременты мысли,
Есть в них и дух, но не святой,
Не освежающего ливня брызги,
И не невеста, скрытая фатой.
Они - продукт больного мозга.
Диагноз - старческий склероз,
А средство избавленья - розга
И выставленье голым на мороз.
Я сам таких стихов не писал,
Мной пишет кто-то там другой.
Как будто он сидит на крыше,
Весь в бубенцах и под дугой.
А я, дурак, ему послушен,
И чушь пишу, развесив уши,
Потом читаю, как своё,
Заняв внимание твоё.
Но больше этого не будет,
Надеюсь, он меня забудет.
Ведь полнолуние зашло,
С ним наваждение ушло.
***
© Copyright: Геннадий Дрюпин, 2013
Свидетельство о публикации №113120506739
Свидетельство о публикации №113120506739
Рецензии