Льёт на плечи немного лоска,
На глаза — поволоку линий.
Мир, потерянный в отголосках,
На себя все удары принял.
Губы красным обводит ярче,
Голос мощь чтоб обрёл улыбки.
Ничего мне не надо, старче,
Отпусти золотую рыбку!
Прячет сон в черепной коробке
Старый хлам, что хранят в чулане.
И по лбу чертит взглядом робким,
Балансирует острой гранью.
Птичий щебет — сигнал проснуться,
Он ударит в висок, наотмашь.
Будто бог после экзекуций
Тычет пальцем и гордо: «Вот наш»!
30 ноября 2013
Сон
© Copyright: Дарья Горелова, 2013
Свидетельство о публикации №113120504717
Свидетельство о публикации №113120504717
Рецензии