Стихи рождаются больными,
Я кровоточу в двадцать ран.
И, если спросят все святые,
Ответь им, друг твой – шарлатан.
Отправив к чёрту все догматы,
Он утопился и воскрес.
Теперь на мессу ходит дважды
Не в церковь, а в соседний лес.
Читает на ночь Кьеркегора
И вещи меряет собой.
Ему бы встать – карьера в гору,
Но он же теневой герой.
И потухает свет в квартире
По мановению руки.
Стихи рождаются больными.
Все остальное – пустяки.
Стихи рождаются больными...
© Copyright: Ольга Милен, 2013
Свидетельство о публикации №113120500395
Свидетельство о публикации №113120500395
Рецензии