Пишу длинные письма, становится хуже почерк,
Наша осень закончилось, с неба, хлопьями, снег.
Я останусь в душе твоей линией, похожей на прочерк,
А со временем - вовсе исчезну под ластиком лет.
Вот и всё, мой не верный, не честный, не любящий.
Мой жестокий, мой сложный, мой бьющий всё время в душу.
Так и не ставший моим. Не тебя готовило небо мне в суженные.
Только вот, почему-то, до боли, до крика, нужный.
Я пишу тебе письма и мне - не хватает тетрадей.
Я пишу тебе письма, которые я не отправлю.
Я стараюсь молчать о плохом, я не плачусь маме...
Там, где были ошибки мои - их, увы, я уже не исправлю.
Только почерк - всё хуже. Дрожат, слишком сильно, руки.
Размывает слова, когда капают слёзы на строчки.
Знаешь, милый, меня ведь - предупреждали подруги...
Только я в тебя верила. Но они все - попали в точку.
Пишу письма...
© Copyright: Яра Аворатас, 2013
Свидетельство о публикации №113120503132
Свидетельство о публикации №113120503132
Рецензии