Как бритва Оккама остра,
Обрезала со снежным вздохом
Печаль осеннего костра,
Пригнула снегопады к окнам.
И всё равно, какой ноябрь
Уходит, всё равно не сетуй,
Укутана белёсой сетью
Она, как Родина моя.
Мила, изменчива, капризна,
Я в ней любой идти привык
За этой сединой на тризне
Метелей в улочках кривых.
Иль в снегиринную игру
Востока под морозной дымкой,
Когда над тишиной вокруг
Вовсю скрипит, искрясь, тропинка.
*
Зима, и что бы ни случилось,
Ей белые стихи слагать
О синем пламени лучинок
В её покоях сквозь гагат
Ночей, в которых время мёрзнет
По всей полуночной земле,
Где вытянуты пики в розе
Ветров к негаснущей звезде.
Где иней царствует в хоромах
И в лунных отсветах блестит.
Луна бледней плота Харона
Плывёт сквозь индевелый Стикс.
А взгляды солнца сплошь косые
Бесстрастностью отражены,
И ждёт и ждёт тепла Россия
Покорней терпящей жены.
Что бы ни случилось
© Copyright: Пантелеев Борис, 2013
Свидетельство о публикации №113120502029
Свидетельство о публикации №113120502029
Рецензии
Борис, Вы очень хорошо пишете.
Спасибо.
Творческого долголетия Вам!
С уважением.
Мила Григ 22.10.2023 18:53 • Заявить о нарушении
Спасибо.
Творческого долголетия Вам!
С уважением.
Мила Григ 22.10.2023 18:53 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.