За компьютером сидел,
В монитор всю ночь глядел.
А на нем рождались буквы
И плясали будто куклы.
И слагалися в слова,
Аж кружилась голова.
Мне казалось, что стихи
Получаются лихи.
А наутро прочитал –
Не о том совсем мечтал.
Видимо, машина эта
Инструмент не для поэта.
* * *
Ощипал я всех гусей
В деревеньке нашей всей,
В поисках пера Жар-птицы,
Чтоб испить святой водицы
От поэзии своей,
Словно майский соловей.
Ночь опять провел без сна
В муках рифмоплетства,
И явилася она –
Муза пустоплетства.
А казалось – вот оно
То перо, которым
Пушкин Вольность воспевал,
Пьедесталы воздвигал.
Ткал любимой мадригалы,
А врагам слал эпиграммы.
В чем же дело? Почему
У меня оно не пишет?
Может, гусь не тот пошел,
Не стихами дышит?
От поэзии отвык,
Матерщину слыша?
ГУСЬ НЕ ТОТ
© Copyright: Геннадий Дрюпин, 2013
Свидетельство о публикации №113120501857
Свидетельство о публикации №113120501857
Рецензии