Она крутила фуэте...

Я помню удивлённый взгляд,
Блуждающий под сводом зала,
Она крутила фуэте,
И никого не замечала.

Пустой и полутёмный зал,
Луч яркий театральной пушки,
Как зайчик солнечный,
А в нём, точёный силуэт «пастушки».

На репетицию забрёл,
Услышав музыку Равеля,
И целый вечер просидел,
Там, как министр без портфеля.

Я был буквально поражён,
Не музыкой, а больше танцем,
И наповал уж был сражён,
Не подрисованным румянцем.

Откуда пластика и страсть,
Где, грациозности начало,
Я спрашивал себя и вновь,
Пространство зала лишь молчало.

Не помню, как в тот вечер шёл,
Как пересёк бульвар незримо,
Весь мир крутился в голове,
Мне просто сесть необходимо.

На лавочке среди ветвей,
Осенний ветер, где - то лужи,
И лиственное фуэте,
Мой разум до безумья кружит.

Вот так увидел в первый раз,
Её на затемнённой сцене,
И бегал на второй этаж,
Где зал, на каждой перемене.

Мне не забыть зелёный взгляд,
И мягкий свет большого зала,
Она крутила фуэте,
Равеля музыка звучала.