причал

Крик последнего из провожавших как эхо в бутылке стекла
качается с гребня на гребень всеядной толпы.
и если колонны свернутся змеёй вокруг солнца или лица,
расставь две монеты по взгляду и дотронься до кромки души
аккуратно, без лишних эмоций,
без сокрушений о выпавших на эту зиму метелей.
Так слагают легенды о приходящем по утру похмелье,
когда нечем проснуться и некогда больше движенья
в руках догорает бутылка до дна.
мы тоже по утру старели.
Нам больше чем сорок, но меньше чем пять -
и детство в объятиях времени тлеет.

Толпа - это много, когда рассыпаются пёстрые судьбы.
я бы хотел полюбить тишину, простоту,
но мы пленники этого судна.
Нас не греет одежда и порою терзает крикливо нужда.
Пахнет стираным...дым папирос...
только чайка летит да восходит как прежде луна.

К мокрым пальцам, как к изрядно подвыпившей даме,
пристаёт нечто сладкое, чей-то сладостный взгляд.
Пыль пронзает всю палубу, пыль под ногами
волны пляшут под нами пылким пламенем. Молний разряд
освещает отрывками память, а память дурна
потому что причал досягаем,
но душа рвётся за борт.
До самого синего дна...

05.12.13