Здравствуй! Я забыл свой обет...

Здравствуй! Я забыл свой обет - "не писать". Лист предательски чист и взывает к молитве. Столько вёсен минуло и есть, что сказать. Хватит,  крик доверять свой камину и бритве, чей отточенный край искромсал все листы, по нелепой случайности лёгшие рядом.Ты представь хоть на миг к горизонту кресты неотправленных писем. Охватишь ли взглядом? Сотни, сотни безмолвных бумажных молитв, криков в стылую ночь, стонов, жалоб о боли. Затупилась, кромсая их, армия бритв. Посчитать на досуге количество, что ли? Впрочем, стоит ли? Думаю, всё-таки,  нет. И что скажет количество? Разве измерит глубину одиночества радужный свет? Так незрячий с рождения в зрячесть не верит. Всё на ощупь ему, тонкой кожею рук познаёт он свой мир, что живёт где-то рядом. И  пустым и безвидным становится звук моей фразы несложной - "окинешь ли взглядом". Не окинешь. Иллюзия. Шутка. Игра. Акробатика слов. Гутаперчивость смысла. И любовь (вот же слово) как будто игла пришивает к сознанию разные числа. Вот сентябрь и тоска, вот ноябрь и опять. Лето, Осень, Зима быстрым промельком мига. Каждый в сердце как шип врос давно, не отнять. И не сбросить тоски иссушающей иго. Вот декабрь приходит и белым ковром выстилает всю землю. Ну чем не страница? На которую ляжет как божьим перстом: "Отмолиться тобой и тобой откреститься"! Вязью рун  по снегам закрутить кружева колдовского умения странного дара. Убедиться, что ты ни мертва, ни жива, просто сна позабытого жаркая Мара. Исписать целый мир и поверить тому, что всё сон, и мираж, и томление плоти. И кричать: "Тебя нет", в пустоту и во тьму, растворяясь бесследно в предзимней природе.