Старые письма

Поздним вечером выйду я в сад, и пока не устану,
Все аллеи его дотемна не спеша исхожу.
Снова в дом возвращусь, при свечах твои письма достану.
И, касаясь едва, пред собой на столе разложу...
Словно листья осенние письма шуршат под руками...
И зачем их храню я, в огонь ведь давно уж пора...
Только медлю я всё, ведь с немыми, как будто, листками,
Возвращается в сердце любви незабытой пора.
Возвратить её, так же как юность, затея пустая,
Но напрасно стараюсь желание преодолеть...
И все ночи страдаю я, старые письма читая...
Всё хочу и никак не могу ни о чём не жалеть...
И до боли мне хочется снова твоим быть и только.
И, как прежде, наивно любя, верить в слов чистоту...
И рыдаю над строчками я безутешно и горько.
Потому что я знаю, что счастья ни с кем уже не обрету...
Я не вижу, не знаю, кого ты сейчас обнимаешь.
Но мне хочется верить, и верю, что счастливы вы...
И я знаю, что в сердце моём ты когда-то растаешь,
А слова старых писем вдруг станут бездушно мертвы...
И тогда я предам их огню, слёзы вытру украдкой,
И на пламя смотря вспомню юности счастье опять...
И пойму, что была для меня ты всё время загадкой...
И, как видно, была не судьба нам друг друга понять...
Я завидую тем, у кого нет с любимой разлада,
И мне грустно и больно при виде счастливых невест...
И один я брожу вечерами аллеями старого сада,
Где подолгу стою у когда-то любимых нам мест...
Почему-то я верю, хоть это и глупо и странно,
Что тебя повстречаю однажды я в этом саду...
Только знаю – хожу и ищу тебя зря постоянно.
Ни тебя, ни другую, я в нём никогда не найду...
Старых писем слова кружат голову лёгким туманом,
И мне кажется, будто ты снова явилась ко мне...
Я в безумье не в силах расстаться с наивным обманом...
И всё жду, что услышу однажды шаги в тишине...