Каждый день

Каждый день, лишь просыпаясь, идёшь по своим делам,
Нервно таская с собой свою кожистую оболочку.
Ну а что внутри этой кожи? Кости и … пустота.
И тут пора бы, казалось, уже ставить законную точку…

Но смотри: что-то содрогается, даже перерождается:
Из одного человека внутри становится два.
Из двух по десять, по тысяче… Как же с ними расправится,
Если от этого шума внутри уже болит голова?!

Внутри тебя рождается полный коллекционный набор,
Состоящий из реалиста, циника, гения и философа,
Состоящий из добряка, пессимиста, Дьявола, да самого даже Господа!
Состоящий из ведьм, колдунов, палачей, что ведут тех и других на костёр.

И они спорят между собой, пока твоя оболочка,
Сжимается всё сильнее. Сдавливает тебя всё крепче.
Ты кричишь. Ты просишь молчать посрочно, хотя бы построчно!
Ты молишь о тишине, чтоб хоть на минуту, но стало легче!

А потом они начинают кровавый свой балаган:
Умирает первым добряк (и это совсем не как в сказках),
Потом палачи, реалисты, и циник спиваются в хлам,
Забирая с собой философа и пессимиста – напрасно.

Остаётся непризнанный гений – умирает от передоза…
Дьявол остаётся с Господом наедине:
Обыграл его в покер и распял на жалостном перекрёстке,
Мыслей безбожных в грешной твоей голове.

И вроде всё ясно. Осталась одна оболочка.
Один позвоночник. Ночь - и сломается напополам.
Но только рука заденет чужого письма нежный почерк,
Ты понимаешь: сегодня не будет сна.
 
Ведь в глубине тебя, в самых недрах твоих мыслей и склоков,
Нашёлся заплаканный мальчик – тот юный нежный  романтик.
Он трясёт тебя изнутри и просит вернуть ему Бога,
Чтоб молиться ему о любви, сжимая бесценный фантик.

Он просит тебя полюбить, смотрит на звёзды и ноет,
Говорит, что всё хорошо, что ты будешь ещё влюблён!
Ты его глушишь в себе ударом свирепым и чётким.
И теперь внутри только Дьявол, что начал смертельный звон.