про ящик. 04-12-2013

разлепляю глаза от трещанья в на руки намотанных проводах.
перекручены простыни, холодно, лица вокруг — как в Театре Дах.
глаз скользит между букв, и со мною во мне поднимается спавший зверь.
буквы лепят: 'смотри за дверь'.

я срываюсь с кровати ошпаренная и натягиваю штаны,
распинаю губами в затылок чудовище, бдящее рядом сны,
вылетаю из комнаты дальше от запаха глупости и гнилья;
возвращаюсь туда, где я.

прохожу коридор, поднимаю окурок, оставленный здесь вчера,
стиснув зубы, шлифую смолой перемычки испачканного нутра,
осмелев, выхожу из квартиры, собой занимаю дверной проём...
ящик. чёрт бы побрал, что в нём.

наклоняюсь, не глядя тушу сигарету, мешающую смотреть,
напираю ладонью на крышку, тяну, отдираю её на треть,
пересев на колени, всем телом кидаюсь назад, не жалея рук.
пыль ложится на пол вокруг.

мне становится тесно и душно, и рёбра фиксируются в тиски,
за секунду теряю себя и всех тех, с кем мы были всегда близки,
я съезжаю по стенке локтём, на белилах оставив кровавый след,
и меня во мне больше нет.

наконец-то становится тихо, и я замечаю, что там внутри.
в этом ящике — ворох соломы и галечных камешков ровно три,
полированных морем, затёртых, совсем не очищенных от песка.
их мой зверь так давно искал.

я откуда-то вдруг понимаю, что в ящике — счастье, оно — моё,
а всё то, что в квартире, на улице, в городе, в космосе — всё враньё,
и в руках моих то, что наш грёбанный мир мне старался всегда сказать.
я осаживаюсь назад.

***
кто-то видит в нём свёрнутый бархат, а сверху рассыпавшийся хрусталь,
или что-то, что часто ломается, только вот выбросить это жаль,
или сборник стихов, или снег, на который ступаешь, и он блестит;
он готов тебе всё простить.

у другого в похожей коробке лежит апельсин, до нутра такой,
что без корок, одна только мякоть, и ты запускаешь в неё рукой,
в ней ворочаешь пальцы, и сразу всё то, что случалось когда-то — ложь...

ты свой ящик еще найдешь.