Вот и декабрь, выпал первый снег,
А дни летят, сливаются в года,
Так время мчит, не прекращая бег,
Словно песок меж пальцев, в никуда.
Уж очень необычен новый век,
Словно уставший путник, задремал,
И видит сны, сквозь приоткрых век,
О тех мгновеньях, где он процветал.
О! Как прекрасен был его полёт,
Как светел, чист божественный нектар,
Который пил он. Что же ныне пьёт?
Соль слёз небесных, где изгоем стал.
Всё лживо, словно шутовской базар,
Где продаются души за металл,
Горит земля, удушья адский жар,
Насквозь его одежды пропитал.
Уставший путник – двадцать первый век,
Едва, бредёт и дремлет на ходу.
Где он « его величие» - человек,
Который гонит время, как в бреду!?
Уставший путник...
© Copyright: Нияра Самкова, 2013
Свидетельство о публикации №113120404648
Свидетельство о публикации №113120404648
Рецензии