Умелый врач – как воплощенье Бога,
А наша жизнь – лишь глина на весах,
Когда еще чуть-чуть, еще немного –
И ты уже опять на небесах.
И в горький час, когда нас боли корчат
И всё вокруг мы тягостно клянем,
Не в раз мы золотой спасенья почерк
По рваным швам на теле узнаем.
И на врачей еще ворчим порою,
Не признавая толком труд и риск.
И не тому, признаемся, герою,
В душе своей возводим обелиск.
Но что хирургу эти стон и слёзы,
Когда он хмуро курит в стороне.
И странные судьбы метаморфозы
Ему давно обыденны вполне.
Он полон неприступного цинизма,
Как ангел, что над бездною кружит.
На нем своя, особая харизма
Неизъяснимым бременем лежит.
И как же, как бываем мы вульгарны,
Покудова еще не на столе
Того, кому должны быть благодарны
За то, что задержались на земле.
2009
Врачам
© Copyright: Иван Парамонов, 2013
Свидетельство о публикации №113120402082
Свидетельство о публикации №113120402082
Рецензии