Финалгон

       Вчера спал почти нормально. Ноги немеют.  Не злюсь, мазал всякой хренью, разной.  «Финалгон»  впечатлил.  В 89-ом, после комиссии, в  «Бурде», сказали, могут потом отвалиться ноги. С какого,  ноги.  Башка треснула малёха,  ноги при чём.  Началось в Турке, ступить больно, в шлёпках больно, в воде больно, в Иерусалиме больно, очень… терпимо, но  достаёт.  На ночь,  дома уже,   «Финалгончиком»,  дря сугреву…  Кайф.  С утра, тем же, и в носочки и в сапоги и на работу. По кольцевой от дома быстро, четырнадцать километров всего. Доехал. Сел.  Горят.  Ходишь, терпимо, сел… кранты, слёзы з глаз. Назад четырнадцать км, минут десять, хоть двести вали, светофоры, пишаходы…  слёзы текут,  включил «аварийку», носки в окно снял.  Ноябрь, лучше бы мороз, босиком в педаль, до башки  жжоть. Искры з глаз цякуть.  Доехал. В лифте чуть не обдулся. В душ, холодной, мылом…  минут десять. Отошел. Ты представляешь, что делает дурень, когда уже почти не больно. Напяливает новые носочки и  в те  же педалях…  назад.  Не смейся, конечно, не так больно.  Лучше бы пусть башка.  Отболела и перестала. Ей  себя мазать и в голову не придёт.