Мир – серебряный шар, на куски небольшие поделенный.
И уж не отличишь, где тут небо, а где твероземь…
Ты идёшь мне навстречу, такой равнодушно-потерянный
И идёт за тобой не спеша чья-то липкая тень.
Зверь был загнан тобой, он хрипит, а звук выстрела
Лишь слегка потревожил хрустальную сонную ель.
Здесь всё странно, и долго, тягуче-немыслимо
И всё время играет здесь виолончель.
Стынет бледностью ярость, на щёки наложена.
Бычьей кожей зовёт на войну барабан.
Я стою, а меня изучают встревожено
Двадцать шесть твоих красных осколочных ран.
Гулко колокол в церкви звонит-канителится,
Я в венчальном наряде стою на краю.
«Не надо, не надо, постой, он застрелится!» -
Будто гимном мне скалы поют.
А на завтра всё то же. Мой мир не изменится.
Мне как будто он что-то сказал.
Та же тень, те же раны, так же звон канителится.
И всё та же певучесть скал.
Мой Хэмингуэй
© Copyright: Горбунова Дарья, 2013
Свидетельство о публикации №113120410116
Свидетельство о публикации №113120410116
Рецензии