В недалеком городе Н...

В недалеком городе Н...
Возле дома и сада из вишни,
Одинокий сидел старик,
На лавке средь сирени и листьев...

В сорок первом закончилось детство,
Партизаном пошел воевать...
За картошку и корочку хлеба,
Приходилось порой умирать...

Хоронил он сестер и братьев,
Сорок пятый дождался с трудом...
Лагеря прошел он когда-то
За разборку и прочий разбой...

А потом все страну поднимали
И родились дети его...
Разлетелись они по свету -
На Восток, на Запад, в Москву...

А жена его, милая Даша,
Как умела его берегла -
Уважала, любила, ценила...
Но болезнь, увы - умерла...

Одиноко теперь ему жить,
Дети в гости его не зовут,
Внуки тоже редко бывают,
Но не в этом истории суть...

Одинокий старик Тимофей
Доживет свое до утра...
К нему Даша во сне приходит
И сегодня с собой уведет...

Не узнают ни дети, ни внуки,
Что теперь старика больше нет...
Лишь спустя пару дней с конвоем
Его мертвое тело найдут...

И слетятся дети со света,
Привезут и внуков своих,
Чтоб наследство делить меж собою,
Старика быстрей хоронить...

И начнется вражда между ними...
Все кричат:"Наследник один!
Старший сын,вон тот, из Пекина...
Ему дом между нами делить..."

Встанет сын, взгляд потупит...
Выпьет стопку хмельного вина:
"Господа, мне эта хата???
Да зачем она мне нужна???"

Средний сын согласится тоже,
У него есть собственный дом,
Ну, а младший и вовсе контужен,
Не спросили его ни о чем...

Схоронили старика Тимофея
И опять разлетелись они...
И наследство не разделили...
Им ненужно было оно...

Пройдут годы, и ветхий домишко,
Одиноко стоит средь травы...
Сад совсем опустел - нету вишни
И сирень давно на мели...

В недалеком городе Н...
Журавли кружили над крышей
Одинокого дома того старика,
О котором вспоминают чуть слышно...

Нет! Ни дети, ни внуки не помнят
Своего родного деда-отца...
Память о нем сохранила,
Мхом покрытая на надгробье плита...


БЕРЕГИТЕ.....ЦЕНИТЕ...УВАЖАЙТЕ...СВОИХ СТАРИКОВ...