А с похмелья пишется хорошо...

А с похмелья пишется хорошо,
Словно что-то важное вдруг нашёл,
А твой разум выдохнул и ушёл,
И душа говорит открыто.

А когда отпустит, лишь улыбнешься.
Протрезвеешь, а может опять напьёшься.
И сидишь, читаешь. Но не смеёшься.
Ты распорота и убита.

И несутся рифмы сквозь рёв и плач
Отголоском потерь, твоих неудач...
Будто вдруг напомнил какой ловкач,
Что ты снова без фаворита.

Что ты снова выжжена, точно поле,
И лежишь, и корчишься на изломе,
Молишь тех, кто сверху, о лучшей доле.
Чтоб хоть битое, но корыто...

Он молчит. И, кажется, что он скалится.
Смотрит сверху, морщится, улыбается.
Наблюдает за тем, как опять рождается
То, что было уже забыто.

И ему как будто бы наплевать,
Что тебе снова больно. Твоя кровать -
Это гроб, где хочется умирать.
Что ты сломана и разбита.

Он ведь знает - проснёшься уже другой.
Смелой, сильной, стойкой и вновь живой.
И поэтому молвит: "Девочка, Бог с тобой,
Но вот дверь для тебя закрыта.

Ты ведь справишься, милая, силы тебе я дал.
Просто выспись, забудь и больше не тронь бокал.
И борись опять за свой призрачный пьедестал.
Но не жди. Не проси визита".

И встаешь, и дышишь, и вновь идёшь,
Хоть и знаешь точно, что не допрёшь.
Что-то пишешь, воешь и снова пьёшь.
Потому что уже налито...

/2013/