кружева

Она такая красивая в кружевах, я теряюсь в ее глазах, сладких, как тающий шоколад. Она передо мною сбрасывает свой наряд, шепчет что-то нежное на французском, говорит, что поцелуи - ее искусство, а рисует и пишет только когда не кого целовать. Но слова здесь лишни, когда кидаю ее на кровать, а она кусает плечи как мини-лев. Повторяет " мне не верится, что ты здесь", я глажу ее по волосам, зарываясь в жидкое золото, и уже не помню как было "там", без нее, в этом вечном холоде. А глаза у нее горят, вся она будто бы выткана из огня. В моих руках синица, подобная журавлю. Она говорит "ты мне снился"
А я ее не люблю.
В глаза глядит да хохочет, и все нутро у нее дрожит, клокочет, словно сейчас как вскочет да побежит
Целовать, да гладить. А через секунду -зверь, и вот-вот ударит, то укусит, то тебя ужалит. А потом тот взгляд, что безумно старит, будто она страдает, да не жизнь, а десяток жизней.
А потом глаза в пол опускает, и будто то бы не было этих войн, губы кусает , "поцелуй, поцелуй со мной ничего не стоит", и мне сразу хочется целовать всех женщин кроме... И прожить всю жизнь, только вот не с ней.