Нет, о таких, как я...

Нет, о таких, как я - не пишут стихи,
Нам не дарят звёзд с неба, не пишут под окнами, белым,
Или цветным... Ни к чему тратить мелки.
Выбирают других. С идеальными глазами. И телом.
А мы-то, что? - Так, между делом.

Вот и я в твоей папке на парочку месяцев.
Перебеситься и переболеть этой осенью.
У тебя - пустые глаза, а мои - счастьем светятся,
Когда ты о чём-то меня попросишь,
По имени назовёшь, скажешь, что не бросишь...

Хотя с последним - я явственно горячусь.
Ты не даёшь обещаний не осторожных.
Я за тебя - по вечерам молюсь,
Снова ищу тебя в каждом встречном прохожем,
И помню по коже до дрожи...

Я уже даже боюсь тебя спрашивать: "Как дела?"-
Слова разлетятся по ветру, поделятся кодом двоичным...
Разобьются о горькое, острое и холодное: "Как всегда!"-
Мой мальчик, ты стал совершенно пустым, безразличным...
Мы давно уже не говорили о личном.

Между нами осталось что? Если было чему оставаться и от чего...
Лишь слияние тел... Безразлично. С огромной любовью.
Я уже не рассказываю, никому, ни про что,
Какой ты обернулся мне болью,
Остался солью...

Но, действительно, о таких, как я - не пишут стихи.
Не дарят улыбок, тёплых объятий и ласковых слов,
Не зовут в кино, не дарят цветы,
Такие, как я - не тревожат спокойных снов...
Я - между делом. К серьёзному - ты не готов...