Карандаш прикасается к белой бумаге,
Чистый лист - поле битвы для мыслей и дум,
Чтобы мечтать и творить, мне найти бы отвагу,
А в ушах всё звенит вечный уличный шум.
А о чём мне писать? Я не знаю... Нет, честно,
Все идеи, как феникс, сгорели во тьме.
Лишь скрипит спинка старого, пыльного кресла,
За окном тонет город в ночной кутерьме.
Просто так... Разбегаются пальцы по струнам,
Как снежинки, растаяли мыслей клочки,
Вдохновение ветром порывистым, юным,
В дом ворвётся, заглянет во все уголки...
Серый сумрак тускнеет. И ночь на исходе,
А идеи опять по углам разбрелись,
Ярким диском светило над миром восходит,
Зайчик солнечный прыгнет на твой белый лист.
А о чём мне писать?..
© Copyright: Варя Воронина, 2013
Свидетельство о публикации №113120300021
Свидетельство о публикации №113120300021
Рецензии