Посмотрю на портрет...

Посмотрю на портрет,
                и какой ты была, я припомню,
дней ушедших не счесть,
                что же сталось с тобою тогда.
Словно, тень по холодным бульварным каменьям,
       посвист ветра, ласкающий площадь -
                - разлук времена.
И для нас голубое, шатром, нависавшее небо,
             правдой сталось, что жизнь рассудит
                и расставит сама.
Не забылась и ложь, что до смерти змеею страшней,
   эх, была ты светлей и нежней, иль милее, моложе,
лишь по ранкам капелью стекал твой дрожайший елей...
   С давних пор, повсплывали совсем невеселые вещи,
дешевизною сталось и подлость глухая любя.
Под закат вспоминаю, трепещуще - грешные губы,
   как ребенок, с тоской посмотрю на портрет - мятежа.
И хотелось упасть в пустоту белоснежных покоев,
   и хотелось забыть - думы чернью, в ажуре свербят.
Лишь под страхом, что ковано спешное право,
   по мужски, претерпеть, и без лишнего шума принять...