На каждый день календаря,
На каждый вздох, зевок погоды
От января до декабря
Поэзии созрели всходы.
.
Их только сжать, обмолотить,
Смолоть, испечь и проглотить!
Жена торт испекла вчера,
И я скончался до утра.
.
Лечу сейчас под небесами,
Навстречу Пушкин и Крылов,
Давыдов с пышными усами
И пара гордая орлов...
Всходы
© Copyright: Аарон Тартаковский, 2013
Свидетельство о публикации №113120301440
Свидетельство о публикации №113120301440
Рецензии