Юная старость

Мне холодно и тяжело.
Быть может это просто осень?
Она так мягко наступает,
Неслышные листы срывает,
Как старость...
Не предупредит, не спросит.
Кто знает, сколько нам осталось?

Нет, старость наступает не тогда,
Когда ты немощен, и некуда деваться.
И признак старости не дни и не года.
Бывает старость и в 14, и в 20...

Огромный мир шумит в моих ладонях.
От порошка поморщенных и сильных.
Я чувствую течение судьбы,
Я знаю, отчего оно обильно,
И скудно отчего, давно узнала.

Стелю я простынь или одеяло,
Я мыслю о других,
Кто в этот час без крова,
Без постели и без пищи,
Кого с презреньем называют нищим,
И мнят себя судьбою награждённым,
Заслуженно среди богатств рождённым.

Я часто думаю о городах,
Которых никогда уж не коснётся радость.
Весна для них иль осень - пустота.
Зияют окна... не скрипят врата...
И дождь их медленно и верно разрушает.

Неслышно, мягко осень наступает...