***

Я ненавижу то, что ты делаешь.
Я ненавижу, когда ты играешь в пул.
И то, что стереотипам слепо следуешь,
И что касаешься самых душевных струн.
Я боюсь того.... того, что я чувствую,
И мне не надо "так" , для эмфазы,
Иногда я сама себе сочувствую,
Что побоялась уйти сразу.
Я сойду, может, с ума, когда-нибудь,
Перестану верить, даже себе.
А может сердце разорвет грудь -
И я тихонечко умру во сне...
Я не уверена сейчас ни в чем,
Кроме пула, который я ненавижу.
Может, пойду, и кинусь, вдруг, в водоем
И умру, второго дыхания не обнаружив.
И я буду просить на рождество смирительную сорочку,
Чтобы не знать любовь, чтобы сбежать от самой себя,
Чтобы душа моя перестала генерировать строчки,
Чтобы кончилась соль на рану и нелепая душевная буря.
И я хочу встретить тот миг,
Когда все это просто закончится,
Когда я буду, как обычный человек,
Или, хотя бы, как обычная покойница.

Мне верно не дано писать стихи,
Но неверие делает это вновь и вновь.
Мою детскую веру люди с собой унесли.
Когда сказали, что в ракушке шумит моя алая кровь...