Не думая о том, последнем...

Не думая о том, последнем...
О это будет не со мной!
Я дней, растянутые бредни,
Тяну безвольною рукой...

По берегам унылой прозы,
Явившейся на днях зимы...
И жду, когда скуют морозы,
Мои мучительные сны...

Что можно будет бросить сети,
И окунуться в мир иной,
Где все, беспечные, как дети...
О! Это будет не со мной...


Рецензии