Как из дула черного револьвера
Пускай летит моя строка.
Для этого века людоеда
Всё тяжелей становится моя рука.
Обнажены ножи поэзии и слов,
Поэт — тот, кто первым изойдется в крик.
И крик этот войдет в муку голов,
Быстрей, чем вечность будет этот миг.
Перо теперь приравнено к оружию.
Искусство и террор одно и то же.
Но никому кроме тебя оно не нужно
И ты, пожалуй, сам поделать ничего не можешь.
В такие времена, когда во всём что делаешь нет смысла,
Когда нет разницы живой ты или мертвый,
Тебя заметят только там — в коричневом гробу
Теперь ты нужен..
Богу,
Смерти,
Черту.
02/12/13
К веку
© Copyright: Янис Мариартис, 2013
Свидетельство о публикации №113120208919
Свидетельство о публикации №113120208919
Рецензии
