К чертям все блага по сметам,
Гроши на помин души.
Поэты—они бессмертны,
Их гибелью не страши.
Стращали петлёй и пулей,
На чувства давя человечьи.
Поэты—они уснули,
Войдя словесами в вечность.
Останутся честь и гордость,
Зря свечи в церквях гасили.
Звучит их волшебный голос
На струнах святой России.
Мол, скажут, что бедолаги,
Да души пробили надолго.
Ну, что им колымский лагерь?
Вся жизнь у поэта—каторга.
Поэт—наша честь и совесть,
Не бегает к нашим-вашим.
Летит его скорый поезд,
Загадочен и бесстрашен.
Не нужно наград и мантий,
Все посланы званья к чёрту.
Поэт—последний романтик,
Он любит не по расчёту.
Он коль полюбил, навеки,
Он ради любви всё стерпит.
Поэтам подвластны реки
И горы, леса и степи.
Я тоже пишу об этом,
По свету бреду с котомкой.
А вот достоин ли быть поэтом?
Об этом скажут потомки.
2 декабря 2013 года.
Поэты
© Copyright: Николай Скрипкин, 2013
Свидетельство о публикации №113120207294
Свидетельство о публикации №113120207294
Рецензии