Мой Мастер

Мой Мастер шепчет простые слова,
В восхищении мнет свой серый берет,
В его глазах предзакатных небес синева
И щенячий восторг, не откажешь ведь, нет.

В его походке и жестах - природная стать,
Он хищник отчасти, отчасти загнанный зверь.
Его поцелуй на устах будто беса ночная печать,
О нем ходят разные слухи, но ты ему просто верь.

Мой Мастер далек и близок, он в сердце – нож.
С кровавым подбоем плаща грустит его Понтий Пилат,
Иешуа стонет под солнцем: «Чего же, отец, ты ждешь?»
А я Маргаритой спускаюсь в свой персональный ад.

Мой Мастер пахнет вином, табаком и солью,
Его обнимать, целовать в висок, считая в груди удары.
Держать, чтоб во сне не ушел, влекомый особой ролью,
Его от невзгод защищать, укрывать, поджигать квартиры.

Весна за горами, и хилый ноябрь так скуп на снег,
А Воланд смеется, он знает, что я ничего не прошу.
Мой Мастер вернется, и время замедлит бег,
Я желтой мимозой дорогу ему устелю