Он собирался к облакам,
Готовя крылья.
Он резал их , как в дар Богам,
Покрытых былью.
Любовно плёл с лозы замах,
Как у ветрила.
И перья клеил – диких птах,
Чтоб лёгким было.
Он лил на перья хвойный взвар,
Морил живицей.
Сушил на Солнце, и трепал,
Пушинки спицей.
Вязал нагрудники из жил,
С вкрапленьем шёлка.
И руль хвостцовый нитью шил,
К фалдам – метёлкой.
И поутру,
Как только небо заалело.
Он был в плену,
У диких скал, где море пело.
И разбежавшись,
Взмыл над пеной, у прибоя.
И в воздух вжавшись,
Ор стоял, как в поле боя.
Взмах крыльями!
Туда! Вперёд! В пучину!
Где Солнце стылое,
Несёт надежду миру,
Вставая, разгораясь как пожар,
И холод, превращая в мягкий жар.
*******
Но Боги не заметили мгновенья,
Как кто-то колыхнул волну забвенья.
И море поглотило гордый ор,
Плеснув поверх воды вспенённый тор.
Он собирался к облакам
© Copyright: Владимир Могол, 2013
Свидетельство о публикации №113120206628
Свидетельство о публикации №113120206628
Рецензии