100 лет

Сто лет прошло со встречи взглядов,
С тех первых слов, с тех первых фраз,
С тех пор – мне ничего не надо,
Лишь звуки голоса, свет глаз…

Сменялись воды, листопады,
И падал первый новый снег…
Но мне по-прежнему не надо
Взамен ни капли. Человек,

Дороже всех который, лишь бы
Остался, пусть не рядом – близко.
Но он меня будто не слышит.
А я, склоняясь низко-низко,

К земле рябиной под дождем,
Слезой оплакиваю свет.
Я и сердечко мы всё ждем.
Ждем долгих-долгих сотню лет.

Уже я и не помню, нет,
Как счастье обернулось болью.
Но ей сто лет уже. Сто лет.
И каждый счастья миг, как солью,

На рану сыпется внезапно,
Становится больней потом.
Что лучше? Ждать его обратно?
Или скорей забыть о нем?

Всё помнить? Знать, что существует
На свете самый нежный смысл?
И он то страстью атакует,
То ласкою вздымает ввысь?

Или забыть? Совсем не помнить?
И жить опять без осознанья
Того, что я могу наполнить
Пьянящим чувством все сознанье,

Весь мир? Всю жизнь свою отдать,
Не требуя взамен ответ,
Ради того, кого не ждать
Я не могу уже сто лет?


...
…Душа состарилась за век.
С ума сознание сошло.
Лишь для меня – столетний бег.
А так… - и года не прошло.