- Ты моя ломка,- твердишь себе часто
каждое утро, спросонок вздыхая...
куришь вторую из Marlboro Ice Boost...
кажется, ломка
на время стихает,
жизнь изменяет шаги управ доки,
доки на всё, что касается Бога...
вот оторвать бы завесу от слова,
чтобы божественный промысел строгий
внять без чужой и злодейской неволи,
нет же: сверлит взглядом глупая рожа,
что отразилась на глянце комода -
смотрит и курит с прищуром знакомым...
- Что тебя гложет? Мужик ты иль кто Мы?
Нет уже квоты на новую сотню...
Там за спиной - два развода... две дочки...
Жить продолжать в одинокой берлоге
Средь иллюзорного мира немногих?
Быть постоянно в работе-дороге,
Новые встречи и новые БОГИ...
Может, когда-то влетит одиноко
Чайка в окно из родного болота,
Что у дороги лежит - Балдаковки,
И улыбнется губами сестренки.
Ты нарисуешь клюв недотрожки..
Знаешь что, рожа, не строй-ка мне рожки...
Знаешь что, рожа?
© Copyright: Колька Забияка, 2013
Свидетельство о публикации №113120202908
Свидетельство о публикации №113120202908
Рецензии