Жизнь она совсем не мёд -
на дороге гололёд,
а душа опять с удачею в разлуке.
Тормоза уже не жать,
где же эта госпожа,
что согреет в своём сердце мои руки?
Жизнь она как то эссе
и позёмкой по шоссе
поперёк судьбе дорогу заметает.
Уж и незачем страдать,
рвать коробку передач,
но опять, опять чего-то не хватает!
Жизнь она так коротка,
недописана строка,
неоконченная пьеса для баяна.
Замыкая этот круг,
всё слабей держу я руль
на дороге от рассвета к урагану.
Жизнь она ведь не моя,
не могу владеть ей я
как машиной в этом дальнем зимнем рейсе.
Лишь бы ты когда-нибудь
попросила "Просто будь,
и на этом повороте не разбейся."
Лишь бы верили друзья,
лишь бы кланялись князья
как воистину служители народа,
лишь бы дети улыбались,
лишь бы мы с тобой остались
недоступною психологам породой.
***
© Copyright: Владимир Орешок, 2013
Свидетельство о публикации №113120107970
Свидетельство о публикации №113120107970
Рецензии