Немного мне осталось, месяц, год.
Живу надеждой, что не всё напрасно.
Живу надеждой, что в краю болот,
Наступит всё-же, радостное завтра.
*************
Стоит, качается берёза,
Шумит прохладою родник.
Повисла миражом угроза,
Что стал я, немощный старик.
Что шелест листьев, я не слышу.
Не вижу голубой воды,
Что ветер перемен колышит
Мне вихри белой бороды.
Несутся призраком эпохи
Людского быта и ума.
Как воробьи, взметнулись крохи,
Земли, прожитые года.
Я вижу будущее в небе,
Смягчит прогресом смрада дым.
Уйдут пустыни, рухнут склепы,
Потомки поменяют стиль.
Лишь, одинокая берёза,
Лишь, этот малый край земли,
Останется на веки в прозе.
Его мы в сердце сберегли.
старик
© Copyright: Алекс Кирюшин, 2013
Свидетельство о публикации №113120106868
Свидетельство о публикации №113120106868
Рецензии