Кричат птицы всегда, когда конец.
Им воздух как нож, а солнце как пламя,
Сжигает их легкий, беспечный полет,
Им чудится кровь и расплата.
Их жизни - что в перьях засохших, в пыли,
Бессчетное время уходят;
Их красные клювы становятся из стали,
А крылья не держат боле.
Их крик в темноту и чистый полет
Сминается страхом сомнений.
Им не понятно, кто первый умрет,
У кого сведет судорогой тело.
И в панике, в тлеющей свободе парят,
Всю силу отдав на растерзание
Бестелесным и жадным врагам,
Тем, кто не знает прощения.
Потом вдруг опомнившись с надеждой взмахнут
Крыльями - все бесполезно.
Конечно, ведь птицы устали, их путь -
Гнев и опустошение.
Бороться?
не видят они и смысла, и славы в этом.
Зачем?
Солнцу и небу в их жизнях уж нет места.
Так вот кричат птицы под самый конец,
Им стыдно, и больно, и тошно.
И почему мы смотрим на них без слез?
Ответить сложно.
Кричат птицы
© Copyright: Мэри Улыбнулась Тебе, 2013
Свидетельство о публикации №113120105161
Свидетельство о публикации №113120105161
Рецензии