Не герой не нашего, вне времени

                В. Д.



Он не любил стихов: ни их, ни твоих - ничьих и всуе.
Он - пожиратель слов и вещих снов, что зима рисует.
Он выпивал по два, возможно, и три в неделю раза.
Он не искал слова, жил наугад - здесь, сейчас и сразу.

В городе дождь стеной, он идёт под ним без зонта и веры.
Кто-то кричит "постой!", он послушно ждёт, но уходит первым.
Завтра вчерашний бред он сотрёт с лица мокрым полотенцем
и, продолжая ждать, он пойдёт искать, где б ещё согреться.

Он, тощий как Кощей, в хороводе дней убивает память.
Жизнь, как его не бей, он тебя поймёт и легко обманет.
Он никогда не ест, говорит всегда, наклонившись к уху.
Жизнь - всё такой же квест. Из него уйти не хватает духу.

В каждой картине дня он искал слона, находил и плакал.
Вечер в густых огнях его звал, пугал. Он шёл как на плаху
в ночь, где теряют всё, души обнажив, что кромсают в щепки.
Он, проиграв войну, отступал назад, слабый, злой и терпкий.

Где-то растут цветы, у которых миг или два до смерти.
Он разведёт мосты, их перешагнёт, даже не заметит,
как перейдёт черту, расколотит вдрызг чаши чьих-то судеб.
И, потеряв мечту, будет ждать того, кто его полюбит.