Голосование. Вечный вопрос Б. Ахмадулиной

Дорогие стихиряне! С вами Злобный Мышалет


Приступаем к голосованию по конкурсу "Вечный вопрос Беллы Ахмадулиной »

Авторы отвечали на его вечный вопрос:  "Зачем я только немоту тяжелую в моих губах имею?"

На конкурс поступило 29 стихов, выбирать будет сложно.
Думаю, что читая  лирические строки наших авторов, мы все получим удовольствие.

Правила голосования:
1. голоса авторов и читателей равны.
2. голосование путем оставления рецензий под данным произведением до  15 декабря  2013 г. до 21.00
3. указываем от 5 до 20 понравившихся произведений.

Награды.
1 место награждается 400 баллами, 2 место 300 баллами, 3 место 200 баллами,
При равенстве очков при голосовании награждаются все авторы.
Злобный Мышалет из личной копилки присуждает 100 баллов понравившемуся лично ему стихотворению.
 

Итак, приступаем к чтению и голосованию.


1.  УСТА НЕМЫЕ

Уста немые... Сердце молча плачет...
А в голове мелькает хоровод:
Вновь мною нерешённые задачи,
Кто прав, кто виноват, кто разберёт?
Как осенью - вначале буйство красок,
И хочется в объятия судьбы,
И хочется, чтоб было всё без масок...
А маски пали... Голые кусты...
И ветер воет... Лист последний кружит...
Как страшно... Одиноко... И темно...
И в сердце боль, как лёд колючий в луже,
Досада лишь в душе... заволокло...
Кому нужны признанья, откровенья...
Уста сковала приторность похвал...
Хочу сказать... Но нет... лишь сожаленье...
Мой пыл угас... Надежды луч пропал...


2.
***
 

                "Зачем я......... только немоту
                тяжелую в моих губах имею?" Б. Ахмадуллина
 
Затем, чтоб грешный твой язык,
Который вдоволь изолгался,
Не першёл на вздорный крик
Иль не блудил бы в ритме вальса.
 
Перед тобой восстала грань.
Её не пробивай напрасно.
Ты лучше молчаливой стань.
Молчанье - золото? Прекрасно!
 
Настало время: собирать
Всё то, что юность раскидала.
Неси в себе немую кладь
И не смотри на дно бокала.
 
Слова мои легли в тетрадь...
Сама с собой премудра Бела!
Уже ли ей того не знать,
Что знать могла, но не хотела?
 


3.  ***

Поэты долго не живут.
Ну почему... бывает.
Взрезают вены, любят, пьют. 
Не это убивает.

А вот не пишется когда,
Не вылить горя в песню,
Вот тут случается беда
И может сердце треснуть.


4.   Бескрылая фаза


Где творческий выплеск, поэма экстаза?
Вкус жизни со всей остротой?
В погоне за рифмой – бескрылая фаза.
В душе – тишина и застой.
В анналах – забытый полет вдохновенный,
Когда над развалом стола
Идея, как молния, вспышкой мгновенной
Пронзала, будила, звала.
И солнце сияло не где-то снаружи –
Под ложечкой будто, внутри.
И мир открывался и требовал: «Ну же,
Страдай, удивляйся, смотри!»
Ужели, как птице, посаженной в клетку,
Полеты заказаны впредь?
Ужели мне сумеркам плакать в жилетку
И в небо пустое смотреть
Без воображенья, зевая, скучая?..
Иль в дыме слепой суеты
Улиткой по кругу, года отмечая,
Ползти до последней черты?




 5. Ах, как мало умею...
 
                               N.N.

Ах,  как  мало  умею,   
                     как  очень  немного  могу:
только  верить  в себя,   
                     честно  делая  должное  дело,
только  звёздное  небо   
                     глазами  ловить  на  бегу,
сам  себя  утешая  – 
                     не  вся  ещё  жизнь пролетела.


О, как  много  хочу,   
                     как  о  многом  прошу  небеса  –
ведь  тебя  попросить   
                     не  смогу,  не  решусь,  не  посмею:
чтобы  сделалось  чудо,   
                     и  милые  сердцу  глаза
говорили  о  том,   
                     как  я  много  могу  и  умею...
                   



6. Себе, рифмоплёту


                "О чём писать?
                 На то не наша воля!"
                 Николай Рубцов

Запретов нет  – 
не скромничай, твори,
заждался свет   
"нетленных" строк твоих!

Но строгий счёт   
веди своим словам –
ты  жив  ещё,   
любовь ещё  жива.

Пусть будешь бит,   
душою не криви –
не  может  быть   
стихов не о любви.


7.  Рвётся лист.
 
Жуткое чувство тоски, пустоты.
Я потеряла в часах суеты
Лёгкость  полёта. Сложены крылья.
 И не впихнуть в строфы душу насильно. 
Мечутся  всполохи  в царствии тьмы.
Ангел привиделся -  вестник  борьбы.
В жёлтом тумане не видно вершины.
Не заглянуть в глаза, сплошь спины, спины ...
Ноги  запутались в  прутьях лозы.
Тучи сгустились. В преддверье грозы
Голову кружит. Прыжки семимильны ,
Мысли ... впихнуть в строфы мне непосильно.
 
Вяло по клавишам гладит рука. `
Слово за слово цепляет строка.
Рвётся лист снова.
 

8.  Пустота


Опять рутины бесконечный круг
Мне сообщает невозможность взлёта,
И за спиной неуловимый кто-то
За крылья держит властью сильных рук.

Ползу кротом в кромешной темноте
Я в мир своих мечтаний бестолковых,
Всегда поверить в лучшее готова,
Но мысли вязнут в липкой пустоте.

Вокруг живут, летят, плывут слова:
Они легки, объёмны и воздушны.
Я их ловлю с надеждой простодушной,
Но приручить получится едва ль.

Ко мне в ладонь не торопясь упасть,
Слова кружат в сознанье воспалённом,
Как под окном слетают листья с клёна.
Мечусь и я - наивна и глупа.

А мне б на свет, и надышаться всласть!
Набрать бы слов, как ягод для варенья,
И сотворить из них стихотворенье...
Но дней пустых невыносима власть



9. А так?


 Едва-едва развалится строфа
 на признаки различных толкований,
 читатели мои, я только с вами
 определяюсь : "Пан или профан?"

Иные плачут: - "НЕпись, немота,
диктуют свыше как-то не по делу."
Мне их не жалко, каждую неделю
гирлянды рифм на строчки намотав,

стремлюсь из ниоткуда в никуда,
и пропустив очередное "Пати",
на свалке перехваленных симпатий
тащусь, как новоявленный удав.

И только к ночи, коньячку поддав,
я в мусоре нащупаю цветочки.
Олеша говорил: " Ни дня без строчки."
Как всё же это верно, Господа!


10. В альбом NN
 
                                                         

               "Ты – женщина, и этим ты права"
                         Валерий  Брюсов

Пытаясь  петь  о  власти  губ  и  глаз,
О прелести  улыбки,  слов,  движений,
Будь  это  в первый  или  в сотый  раз,–
Безропотно  смиряюсь  с пораженьем.

Не потому,  что  в сердце  пыл  угас,
Что  в душу  веет  ветерок  сомнений,
Что  под  рукою  нет  изящных  фраз,
Красивых  слов,  достойнейших  сравнений.

А потому,  что,  начиная  стих,
Я  вижу – всё,  над  чем  тружусь  напрасно,
Заключено  в  словах  совсем  простых:
Ты – Женщина,  и  этим  ты  прекрасна!

Сражённый  этим  фактом,  как  судьбой,
В  сто  первый  раз  смолкаю  пред  тобой.




11. Но что это

Но что это? Я не могу творить!
Внезапно утрачен мой дар говорить
На языке сравнений и рифм.
Что это? Смотри:
Я стала беспомощна - птице подстать,
Что вдруг разучилась летать.
Где прежняя песня, вольна и легка?
Как будто бы вдруг обмелела река,
И вместо потока бугристое дно
Обнажено.
Пытаюсь промолвить - а звука нет,
Уста мои на замке;
Как будто наложен строжайший запрет,
Но кем?
Ведь песня и птица, душа и вода
Дорогу на волю отыщут всегда.
Откуда ж взялась моя немота?
Возможно, причина проста:
Я мир этот подлый таким, как есть,
Теперь принимаю, и право на честь
Теряю при этом,
                       на гнев и смех,
                              и небо над головой...
Но я еще живу (почему?)
И что-то (что? сама не пойму!)
Душу мою
       еще сохраняет живой...





12.   Немота или Вечный вопрос...

           «Я знала: за лукавство слова
           наказывает немота»                    
           «Не дай мне бог бесстыдства пред листом»
                           Белла Ахмадулина
          «Поэты ходят пятками по лезвию ножа»…
                           Владимир Высоцкий

Словесного потока аромат
Пленяет разум сладостию нежной
И манит в строки втиснуть всё подряд,
Грозя навеки сделать сладкоежкой.

Но есть внутри спасительный стоп-кран...
Утонет ли душа в своем задоре,
Забыв о том, что слово это Храм –
Не цирк, не рынок и не санаторий?

«Не пишется!» - несется горький плач, -
«Уже два дня! Так долго? Это – слишком!»
А может, лучше прыгалку? Иль мяч?
Чтоб во дворе резвиться, как детишки?

Ведь «пятками по лезвию ножа»
Дозволено лишь тем, в ком сил – избыток,
А также – ран. И каждая свежа.
Повязкою на них ложится свиток.

А после, словно снегом, немотой
Уста скрывает – на минуту, на год…
Встать рядом с Беллой?.. Что вы! Нет, не то!
Но ясен вывод: «Потерпи! Так надо!..»

Ведь мудрость затаилась – в тишине,
Из тишины и музыка родится…
Молчанье – дар! Его вручили – мне,
Чтоб прорастала лучшая страница,

Чтоб сбросив слов ненужных шелуху,
Лишь нужные, лишь главные услышать,
Чтоб, как паломник, следуя к стиху,
Не просто прыгать – становиться выше!..

Пусть Беллы Ахмадулиной вопрос
Взлетает в вышину тоскою белой,
Но чтоб о нём печалиться всерьёз,
Наверно, надо быть самою Беллой.



13.  Не любится, не пишется, не пьётся


Не любится, не пишется, не пьётся.
С гирлянды  слов следы исчезли смысла.
А сердце вдруг  замрет, а  вдруг взорвётся,
В календаре вычеркивая числа.
И новый день, в котором нет коня
И жажды горьким ветром захлебнуться,
В том городе, где нет давно меня,
Но где хотелось утром  бы проснуться.
Совой в душе гнездится немота,
И кубик льда в бокале виски бьётся,
А завтра новых будней маета:
Не любится, не пишется, не пьётся.
Затихла музыка звучащая внутри
И ритма нить, запутавшись,  порвется.
Слова как кляксы - лучше их сотри:
«Не пишется, не любится, не пьётся».


14. ***

Нет, не дано мне душу выразить словами,
Полет бескрыл мой, и безмолвен крик,
Лишь иногда решусь назвать стихами
Десяток строк старательных моих...
Похожа я на куколку, в которой
До срока спрятанная, зреет красота,
Взрослеет бабочка... и спрашивает - скоро ль
На солнечном лугу и мне летать?
А вдруг, нелепою ошибкою природы,
Я в заточении останусь навсегда?
И мне, искуссно сотворенной для полета,
Волшебных крыльев не расправить никогда?
Не лучше ль было гусеницей прежней
Остаться - ей не ведом этот страх -
В зеленой полудреме безмятежной
Прохладного душистого листа?
Но как забыть о летнем поднебесье,
Столь беспредельном - не насытишь глаз!
О дне единственном, вместившем эту песню,
Любовь и избранность, и самый смертный час.


15. Легко ли мне стихи свои писать?
 

Легко ли мне стихи свои писать?
Меня спросили. И в ответ спрошу я:
Легко ли жить,легко ли нам дышать,
Легко ль сберечь мечту свою большую?

Родится стих в мгновение одно,
И рифма льётся, как вода из крана,
Когда душе мятущейся дано
Залиться кровью, как большая рана.

Когда любовь овладевает  мной,
И нет границ восторгу и волненью,
Польётся рифма речкою лесной.
И на бумаге – след её творенья.

Но если разум с чувствами молчит,
Писать стихи душа мне не велит.


16. Парусник. 

Парами облаков окутан свет...
А мил ли?
Мой парусник парит,
вися на тонкой нити -
от тела до души, от неба до земли...
Туманы-миражи...
Их караван в зените
колышется размеренно,
как яхта на мели.
Сорвать надеясь ловко свой вожделенный куш,
кварталы городских трущоб
вверх тянутся лениво
присосками прогнивших монстров-душ
из омутов окон - пустотно и червиво.
Не Гималаи,
не Тянь-шань,
не Гиндукуш.
Мой парусник парит,
пока еще надежда
не выгорела от кислотных испарений,
пока в разрывах туч свето-творит,
как прежде,
звезда моих аутодафе и вдохновений –
хоть иногда,
на краткий миг,
хотя б гораздо реже....

Пока цела та нить,
и мне – стихотворить...



17. Пустое ремесло


Отставлены слова — пустое ремесло!
Не то что войлоком отполированная дратва,
и шило острое, и воска камень ладный,
и сеть рыбацкая, и лодочка с веслом.

Отставлены слова — за отчужденьем слов.
Они ушли, и оскудели реки.
И даже та, которой едут греки,
уходит, щучьих не покрыв голов.

Что оскудело — ищет полноты.
Вода бежит к мелеющему устью,
в моря и небеса из мглы и захолустья,
где стиснутая речь как едкий дым.

Но жив родник, откуда звуки льются -
в родном краю непроявлённый мир
был нем, и чужд, и кроток и манил
прародиной божественного чувства.

Заказан ли туда для смертных ход,
про это знает тот, кто не расскажет -
но влагою из поднебесных скважин
сочится в синий вечер горизонт.


18.  Немота

Я медленно схожу с ума
От шума.
Меня решили наказать -
Так надо думать.

Меня решили извести
Японской карой.
Всё рассчитали палачи -
Творцы удара.

Коль соловей не хочет петь
Богатым в клетке, -
Ему от шума умереть
Судьба на ветке.


19. ***

Вот и кончилась ночь бессонная,
Утро медленно тащит рассвет,
Небо в тучах и солнышка нет.
Я не я - дурилка картонная,
Почему промолчала в ответ?
Немотой мои губы скованы
Как печатью, двух слов не сплести.
Соберу я слезинки в горсти,
Окроплю цветок зачарованный,
И заставлю любовь расцвести.
Мне б признаться в своих желаниях,
И, глядишь, не была бы одна.
Но молчание, словно стена,
Раздавило все ожидания,
Ты ушел. Эх, напьюсь допьяна...


20.  Два собеседника

         "Два ангела сидят у меня на плечах - ангел смеха и ангел слез.
         Их вечное пререкание - моя жизнь".
                Василий Розанов

Два собеседника на плечах -
ангел смеха и ангел слез.

Плачущий - не всегда печален,
улыбчивый, как поздняя осень, бос,
машет руками, скрывает слезы.
Мокрый - пальцем грозит и молчит -
лучше, чем я, различает звезды
белым днём, не только в ночи.

Спорят!
а иногда — поют...
каждый выводит свою мелодию,
посвященную, кажется, октябрю
и всей моей жизни вроде бы.
А я ни при чём — ни слова, ни звука -
полная,
беспредельная немота,
восторг бессловесный,
зябкое ухо,
мир, припадающий к тайным цветам.
А как же я ?..
ну хоть полслова бы,
всё ангелы — пенье, невнятная речь...
горячей рекою,
расплавленным оловом
мне между ними навеки течь.



21. Москва ночная

Москва, скорми меня собакам тишины,
еноту лунному в серебряные лапы
отдай, устало небо от войны,
ветра больны, подавленны и слабы,
а ночи чернота – дыра без дна,
немая бездна без краёв и кромок.
Так многолюдна, но всегда одна,
Москва ночная, королева пробок,
свет светофоров вместо звезд, затёрт
и в лоскуты изодран плащ осенний,
но также профиль твой надменно горд,
не знаешь ты сомнения ни тени.
Здесь так легко снять и забыть лицо,
и молча сжечь пылящиеся письма,
замкнуло вновь Садовое Кольцо,
как вечный круг движения по жизни.



22.Ты не боишься испытаний?..
 
Ты не боишься испытаний
судьбы невзрачной и убогой?
Тогда родись устами Бога,
стань продолжением гортани.

Забудь о славе и карьере -
вещах сомнительных и зыбких.
Иначе прослывешь Сальери,
разъявшим вечную музЫку.

И без копейки за душою
объявлен будешь казнокрадом,
вандалом и последним гадом,
себе присвоившим чужое.

Как проводник самозабвенный,
посланник всеблагого Босса,
знай, что, бывает, рвутся вены,
стальные лопаются тросы.

Но много ли в дерзаньях смысла?
Штормя, о рифы бьются рифмы,
в гортани - лишь шумы и хрипы,
и просятся в отставку мысли.

И патриаршим ставший горном,
себя в усердье забывая,
не сетуй, если хлынет горлом
строка... Увы, и так бывает.

Вздремнет Творец, коварным змеем
тоска иссушит, сделав тенью.
Почиешь высохшим растеньем,
лишь немоту в губах имея.

Но строки, что бегут по жилам,
срываясь с обнаженных высей,
не стОят жизни ли?.. И выстрел -
финалом. Хочешь этой жизни?..



23.   Эти творческие муки!..

 Мышь из тёмных недр подвала
 Пропищала:
                          -Трын-трава!
 Чёй-т я долго не писала…
 Мыслей - много, строчек – мало!
 Я, сестрёнки, не права!

 Надо, мордочку нахмурив,
 О высоком помечтать…
 Буря! Скоро грянет буря!
 И вообще – виват культуре!
 Кстати, там в углу – тетрадь…

 Подбежим – и сразу к делу,
 Пулеметом: тра-та-та!
 Ой… Слова… И подпись: «Белла»…
 Ни клочка бумаги белой…
 Стихоплощадь – занята.

 Только пискнуть вдохновенно
 Надобно! (Ядрёный кот!..)
 Всё. Нашла. Какие стены!..
 Хватит на полжизни бренной.
 Хвост в чернила – и в полёт!.

  Фи-и-и!!! Какие-то три буквы… -
 Образец дурных манер…
 Сбили пыл душевных мук вы!
 Не взрастить словесной клюквы –
 Спорчен запах атмосфер!..

 Где ж писать-то? Фу ты ну ты!
 (Горестный писклявый стон)
 Даже плохонький компьютер
 Даже купол парашюта
 Здесь не выбросил – никто!..

 О, коробка… Да какая!
 Тут простор – на сто поэм!
 Все сомненья отсекая,
 Хвост в чернильницу макаем…
 Хвост готов. А гений… - нем???

 Этого мне не хватало!
 Почему задора нет?
 Я ж пищала – как в Ла Скала!
 Так искала, что устала!...
 Стоп!
              «УСТАЛА»! -
  Вот ответ!



24.   Воздушный бой

Воздушный бой ошибок не прощает.
Бывает, сотню петель очертя,
В лицо врагам прицелы обращая,
Захочется забросить всё к чертям!

И часто небо мне бывает узким,
И скользким - что тебе паркет! -
Когда в невыносимой перегрузке
Я ухожу, спасаясь от ракет.

Порою и подумаешь, на кой нам?
Порою пожалеешь сгоряча
О месте бесполезном, но покойном,
Где всё решал один удар меча...


25.  Просто вечер...
 
 
                "Зачем я... только немоту
                тяжёлую в моих губах имею?"
                           Белла Ахмадулина
 
Зачем молчания печать
Я на губах имею?
И строчку не могу начать,
И выразить не смею
 
Всё то, о чём грустит душа
Вечерней тишиною,
Как пламенем трещит свеча,
Играя с темнотою,
 
Как тяжелеют за спиной,
Устав без дела, крылья,
И покрываются золой
Все чувства ?(Или пылью?)
 
Как равнодушен стрелок ход
Часов стенных порою,
Как к финишу стремится год
Под снежной пеленою.
 
Как за окном плывёт луна,
Укрывшись облаками.
И почему-то не до сна,
И мысли мотыльками
 
Порхают, вьются и кружат,
Садятся на бумагу.
В слова облечься не спешат,
Так не ступив ни шагу...


26. ***

А сеть коварная меня подстерегла...
Манок таинственный завлек в глухую чащу.
Мне, от стыда за свой наив, сгореть до тла -
Умолк в испуге голосок, ручей звенящий...
Что проку знать - кому, на цыпочки привстав,
Пытаясь вторить, трель за трелью выводила...
Теряя перья в цепких ветках на кустах -
Кому я душу безрассудную открыла...
Никто не слышит... не спасет меня в беде...
Рука Судьбы, подай надежду глупой птице!
Ты помоги мне, как Сусанне в наготе,
Чудесным образом волной волос прикрыться,
И прежним голосом позволь мне щебетать -
Уж я сама себе отсыплю крепких розог!
И научи - как больше в Сеть не попадать,
Чтоб смирным чучелком не кончить дни на Прозе.


27.      Я не о том


Я не о том,что губы говорят.
Я не о том,что мыслями делюсь.
Мне рассказать и -зубы не болят,
А вот в стихах,за это не берусь.
Вот кто-то увидал свою строфу,
Писала я за словом,еще слово.
Четыре строчки,все уже готово,
Поставлю точку. Наконец-то! Фу!
Таков порядок,нечего сказать,
Моим рукам я не даю свободу.
Но часто стала строчки забывать,
Неужто намолола в ступе воду?
Когда-то было все так хорошо,
Не страха никаких противоречий.
Смеялась мило,бойко,горячо,
Что сделалось?  Я знаю,время лечит!



28. В разлуках мы не видим берегов


Что-то не поётся мне, не пишется.
Может, разлюбила ты меня.
И стихами, как то мне не дышится.
Новой встречи жду я от тебя.
Ты приедешь, это всё развеется.
Скажешь вдруг - Вот Я, и вся твоя-.
И катрены снова зарифмуются.
Новой песней для тебя звуча.

И летя в растрепанные дали.
Превратившись в музыку ветров.
Шелестом лесов, озёр печалью
И рекой размытых берегов.
Это ничего, что ты такая,
Приходящая ко мне из снов.
Может и трава ты луговая,
Но скорей ты истина без слов...

Я тебя ревную не на шутку,
Ко всем своим друзьям и к всем врагам.
С ямочками кроткую улыбку,
Даришь мне, проснувшись по утрам.
И в твои малиновые губы,
Как в Закат по-прежнему влюблён.
В омутах твоих бродить, я буду,
Очарованный, не видя берегов.


29.  ЕСЛИ ЛЮБИШЬ ВСЕРЬЁЗ  -  МОЛЧИ!

Иногда молчит телефон.
Иногда и сердце молчит.
Видно, есть у любви закон -
Мы молчим, а душа кричит!
Пусть порою и внешне - лёд,
Только нежности бьют ключи!
Но и зависть людская бьёт -
Если любишь всерьёз - молчи.
И, наверно, молва права,
Что про золото нам твердит.
Эта мысль уже - не нова,
И известен давно вердикт.
Можно тихо пройти весь путь,
Под личиной - не различив,
Драгоценный метал - не суть,
Если любишь всерьёз - молчи!
Лишь стихами порой поток
Откровенно летит в ночи,
Мой к тебе посылая ток...
Ты об этом молчи, молчи...
Чтоб не взял вдруг досужий сглаз
Эту тайну одну двоих!
Ты  отмерь сгоряча семь раз.,
Если любишь всерьёз - храни!
 

30.  Еще не дышится стихами...


Еще не дышится стихами...
Еще не в срок расправить перья,
Чернил в чернильницу наплакать,
Взлететь меж верой и безверьем...

Всем  телом ощущаю бренность.
Саму себя превозмогаю.

...Любовь...
              Надежда...
                Вера...
                Вечность...

Небесный бисер собираю...


31

Я привязалась к рифмам, как к Тебе...


                «Без Мене не можете творити ничесоже...»
                (Евангелие от Иоанна, 15, 5)


Я привязалась к рифмам, как к Тебе,
И, словно жизнь, творю стихотворенье
Без помощи, совета, вдохновенья.
Я привязалась к рифмам, как к Тебе.

Что жемчуг слов, рассыпанный в мольбе?
Отрада? Озаренье? Утешенье?
Я привязалась к рифмам, как к Тебе.
Но без Тебя — мертво стиха творение.


С искренним уважением и благодарностью,