Рождаются четверостишия в голове...
И исчезают, как бумага на костре...
И не написаны были те строки,
Рожденные в том же истоке,
Что и не сказаны слова...
А зря.
Чтоб наполнять чернилами слова,
Как не хватает нам порой пера...
Свечи огарок больше не горит...
И каждый символ теперь бит.
И правды больше нет...
Бред.
Не ищет больше правды человек.
Стремится он дожить свой век.
Раздаривая всем свинец.
И видит в людях лишь овец.
Бумажки ценит выше всех...
На грех.
Поймет ли человек что важно?
Признает ли неправоту свою отважно?
Научится ли он других ценить,
И слепо перестанет мнить?
Что не найдет он вновь...
Любовь
Смысл
© Copyright: Максим Комиссаров, 2013
Свидетельство о публикации №113120101520
Свидетельство о публикации №113120101520
Рецензии